Lectura

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 Trabajo en el útero de la tierra,

Donde las hojas mueren vírgenes,
sus letras no florecen en la oscuridad,
donde las ideas y charlas
divagan en oídos dormidos,
cayendo en minutos en el olvido,
y como autómatas el musculo
hace su labor…
vitrinas llenas de polvo
no besan las miradas
que se arrastran en sus sombras
en el suelo que pisan.
El tiempo sordo arruga sus manos
en un día de años…
de músculos fatigados.
Poeta Minero

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