Lectura

 Trabajo en el útero de la tierra,

Donde las hojas mueren vírgenes,

sus letras no florecen en la oscuridad,

donde las ideas y charlas

divagan en oídos dormidos,

cayendo en minutos en el olvido,

y como autómatas el musculo

hace su labor…

vitrinas llenas de polvo

no besan las miradas

que se arrastran en sus sombras

en el suelo que pisan.

El tiempo sordo arruga sus manos

en un día de años…

de músculos fatigados.

Poeta Minero